Me duelen los eventos de la semana pasada. Estoy enojado porque nosotros, como país, hemos retrocedido. Mi infancia, feliz en general, se vio empañada en parte por el racismo. Temo por mis hijos.

Me llamo orgullosamente una mocosa periodística porque cuando crecí con una madre que trabajaba en una profesión que no era tan propicia para las mujeres negras, me mudé mucho.

Crecí principalmente en Brooklyn. Pasé mis últimos dos años de secundaria en Filadelfia. Pero una parte de mis primeros años los pasé en la misma ciudad donde murió George Floyd la semana pasada mientras estaba bajo la custodia de la policía de Minneapolis.

Me encontré por primera vez con el racismo que vivía en el noreste de Minneapolis cuando tenía 10 años. Me saltaron los niños blancos. Me llamaron la palabra N.

Una vez tomé un trago de agua en uno de los centros de recreación de la ciudad y vi a un niño dejar correr la fuente de agua sin beber después de que la desocupara.

“¿Qué estás haciendo?” uno de sus amigos …